Vivario

 

Hay un gato violeta

aplastando mi vientre,

una avispa de vidrio

mordisquea mis labios

libando entre mis piernas,

mosquitos escarlatas

zumban en mis oídos

babeando miel rosada:

llevo miles de años orbitando

dentro de este vivario de cristal.

De vez en cuando distingo

la figura distorsionada de un hombre

y vibro de ilusión, porque recuerdo

que en el antiguo mundo

toda forma de vida se ha extinguido;

por eso me emociona

que alguien observe

mientras los cables vivos

de una medusa eléctrica

flotan sobre mi cuerpo;

dulces descargas hormiguean en mi ombligo

y evaporan el rocío que lo cubre.

Los animales vuelan, trepan, se arrastran.

Mi cuerpo yace, transpirado y húmedo.

Una culebra azul se me mete en la boca

y sale por mi oído,

mis pezones erectos reciben su mordida;

luego me arrulla el canto

de grillos nacarados.

La figura del hombre sigue ahí,

hace ruidos extraños

que traspasan la falsa atmósfera;

juraría que gime.

¿Han pasado para él miles de años?

Quiero yacer sobre este musgo espeso

mientras el cielo rojo me cubre con sus lunas

y la noche succiona con fuerza mis respiros 

provocándome espasmos.

No quiero

aplastar mi cara contra el cristal de este vivario,

descubrir el encierro

y no dejar de ver al hombre

que hace extraños sonidos.

No quiero ver

cómo alza los brazos al cielo,

cómo ve

que no me puede alcanzar,

cómo se queja...