Precipicio

No.  Mi olor no está en las paredes

ni debajo de la mesa.

Tampoco estoy al borde de la silla;

no estoy en esas sábanas.

Qué tristes tus ojos de perro.

No.  Mi olor no está en las calles

ni en el aire.

No.  No mires hacia abajo, 

no saltes.

Obra de Nicola Samori

La ceniza

Busco en su cara tu cara

igual que palpa un ciego las paredes

mientras camina para no caer.

Busco frente a su cuerpo tu cuerpo,

tus piernas trenzadas con las suyas,

sus manos en tu espalda.

Casualmente la encuentro por la calle

y te veo

en su mirada que no mira.

La veo y busco en su cara

el rastro de tu sudor,

algo de tu saliva,

un poco de tu semen

y me resbala por los dedos la ceniza

de la materia que todavía se consume.

Obra de Olga Gerasimova

Diría que no

Diría que no muero.

Que mi esqueleto sigue

teniendo sensaciones

junto con mi piel.

Diría que subsisto.

Pero aquí estoy y muero,

contando los respiros

mientras tú me vigilas,

saqueador de cadáveres.

Intento

He dejado de ser yo;
siento frío en los pies
aun detrás de la cortina,
la piel, babosa y frágil,
se retuerce debajo de las piedras.
Me busco y no me encuentro
en esta casa que es una caverna
donde aún no existe el fuego
y esa otra que soy yo
mira desde la oscuridad
tratando de dar palos al agua.

Imagen: Obra de Karina Marandjian
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